Pasó la página, la última página del capítulo, el último capítulo del libro, y tras pasar la página cerró el libro. Quedó un instante con la mirada clavada en la contracubierta, luego en el lomo, en la cubierta, mientras rememoraba los fragmentos que más le habían entusiasmado, que habían llamado más su atención, que le habían provocado una especial reacción.
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Abrió de nuevo el libro y, como si de un zoótropo se tratara, pasando las páginas rápidamente con el pulgar izquierdo tuvo la sensación de releerlo al completo, hasta que volvió a pasar la última página del último capítulo del libro y tras pasarla cerró definitivamente el libro, lo depositó con lentitud sobre la mesa auxiliar, le pasó la yema de los dedos como si lo acariciara y se quedó mirándolo mientras se escuchaban las doce campanadas que indicaban las doce en el reloj, las doce de la noche, de la última noche del año, y miró el reloj cuando dió su última campanada, y una lágrima le bajó tímida por la mejilla, y a la vez que escuchaba el jolgorio de la calle, de otras casas, se limpió la lágrima con la manga, la última lágrima que le brotaría a causa de aquella relación, hermosa pero doliente relación, que terminó unas horas antes que el año que había agonizado, que el libro que acababa de leer.
Recostó la cabeza en la orejera del sillón y en su mejilla aún húmeda comenzó a dibujarse la mueca de una tierna sonrisa, por el año nuevo que empezaba, por la nueva historia que un libro nuevo le traería, por una nueva vida por delante, que se abría ante su horizonte como un sol rasgado y naciente, que en su anaranjada forma alberga la esperanza del deseo aún dormido, latiendo acelerado bajo la piel.
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