viernes, 18 de noviembre de 2011

Un año más...

Cumplí un año más... ahora las emociones me pueden, pero un año más de sentimientos acumulados, de desdichas y dichas, de susurros, de lamentos, de perdición, de vicio, de bendición, de amor, desamor, angustia, indignación, admiración... Un año más, y más cerca poder sentirme de Tutánkamon... no se sabe nunca... Y hubo alguno que me puso en facebook además del felicidades, que os quiero y agradezco... un vídeo... y ahora lo comparto con quien quiera leer éste aparentemente abandonado blog, que no lo está y os abraza y os quiere y os agradece de nuevo a todos los que os acordásteis de mi trágica fecha:


De mi amiga Nena

De mi prima, Luisa: y gracias de nuevo!!!:
Besos y gracias!!!

Y éste me lo pongo yooooo!!!!! ea!

Y añado estos otros dos que me puso Sussy , gracias!!!:


Y según parece, me faltaba un clásico, según me apuntan en un comentario anónimo -gracias!- así que aquí lo pongo también:

martes, 8 de noviembre de 2011

Poema de amor nº 20

(Advertencia: trocha=tonta)

Puedo decir las cosas más trochas estas noches.

Decirte, por ejemplo: “Hoy estás más hermosa
que los perros-salchichas a la luz de la luna”.

El viento de la noche me derrama la copa.

Puedo decirte las cosas más trochas esta noche.
Ya no sé si te quise. Se me olvidan las cosas.

En noches como ésta no recuerdo tu cara.
Te besé tantas veces mientras pensaba en otra.

Tú me dices que sí. Yo no sé si es verdad.
Cómo no estar queriendo arrancarte la ropa.

Puedo decir las cosas más trochas esta noche.
Pensar que lo hago poco. Fingir que no me importa.

Oír la noche intensa, más intensa que tú.
Y el verso se me escapa como baba en la boca.

Qué importa que mi amor dure veinte minutos.
A veces, si me apuras, llegó a la media hora.

Eso es todo. Qué quieres. No puedo darte más.
Mi alma ya está contenta y cansada mi boca.

Como para ignorarte los ojos se me cierran,
Mi corazón se calma y el sueño me amodorra.

Lo mismo que otras noches, ya comienzo a olvidarte.
A mí, como al de entonces, me falla la memoria.

Ya no te quiero, es cierto, pero cómo decirlo.
Espero que mañana te hagas la loca.

De otro. Serás de otro. Ése es buen consuelo.
Aunque a mí ya me aburras, tú no vas a estar sola.

Ya no te quiero, es cierto. Pero igual me apetece.
El amor es muy corto y la noche es más corta.

Porque hace sólo un rato te tuve entre mis brazos
y no sé si tu nombre es María o Rosa.

Aunque ésta sea la última ocasión que tenemos,
y éste el último verso antes de ir a por otra.

(Gran tipo el Dios Nuevo....gracias a él por esta versión de Neruda)

domingo, 6 de noviembre de 2011

Pequeño momento

Rutinariamente intercambio sus pulseras identificativas o tarjetas que los identifican (tenemos diferentes maneras de nombrarlas).
Quise que las cosas cambiaran un poco, cansada de ver repetirse la misma trágica escena una y otra vez: llegar con la lágrima contenida, abrir, mirar y llorar desconsoladamente.
Pensé que, si las intercambiaba, al menos por un momento habría un respiro en sus vidas, un breve instante de felicidad…No está pagado con nada el verles sonreír cuando, tras retirar la sábana para reconocer el cadáver, miran al forense con los ojos alegres para decirle: “¡No es él! ¡No es él!”

Nieves en la CNN en Chile

El Congreso Internacional InnovaTICs 2011 de Santiago de Chile, ha sido organizado por el DUOC UC y la Biblioteca de Santiago de Chile y tuvo lugar los pasados días 25, 26 y 27 de Octubre. Enfocado a bibliotecarios, docentes y tecnólogos, contó con la participación de más de 300 personas y fue difundido por diversos canales de las redes sociales y seguido desde diferentes países.
 
Nuestra compañera Nieves Gonzalez Fdez-Villavicencio participó en este Congreso hablando sobre el marketing de los medios sociales aplicados a las bibliotecas.
La CNN de Chile se hizo eco del evento, cosa no muy común, y Nieves fue entrevistada, y ¡¡¡ole, ole, ole, ole, requeteole, ole, ole y millones de oles!!!. Excelente, cercana, verdadera, transmisora, convincente, guapa y bien plantá, interesante y ameno discurso el de sus respuestas, con la seguridad y la contundencia de quien domina el tema... y encima... llevando los nombres de las Universidades de Sevilla y de Pablo de Olavide de Sevilla y de sus Bibliotecas al otro lado del mundo, una vez más. 

¡¡¡Poderío el suyo!!! Desde aquí nuestras más sinceras felicitaciones y ánimos. ¡¡¡Saludos y un abrazo fuerte fuerte, para esta amiga y compañera nuestra!!!

sábado, 5 de noviembre de 2011

Al final le tocaron los huevos

Nada consolará su desmotivación. La rutina le ha calado tan hondo, las complicaciones se han embravecido de tal modo y amenazan la supervivencia misma, el sustento, que de esta forma, ¿cómo inventarse cada día la razón de ser?
Es necesario que la invada la paz interior pero cómo rozarla siquiera cuando la convulsiona cada mordida de lo imprevisto, la tambalea el inestable suelo que pisa, la distorsiona la sorpresa que cada minuto le depara.
La incertidumbre la circunda. La enfermedad le está ganando una partida. Los sentimientos le han vuelto la espalda. Las dificultades económicas la aprietan cada vez más. Todo ésto, como un triángulo, y ella en medio, percibiendo como los lados se acercan entre sí, reduciendo el centro. Va a quedar emparedada a no ser que haya una fisura, que encuentre una salida por donde escurrir el bulto.
Sería un remanso que le aseguraran que no perderá su trabajo, una de sus fuentes de ingreso y a la vez el enlace con la actividad y algunas relaciones sociales, un modo de identidad. Pero no terminan de darle garantías de su continuidad laboral y ahí, en la duda, columpia sus preocupaciones que impiden en buena parte cumplir con el reposo por prescipción facultativa, reposo físico y psíquico.
¿Cómo no se va a alterar? ¿Cómo va a estar tranquilamente en reposo? Si en un segundo todo su mundo se puede desmoronar como un terrón de azúcar en una taza de café, negro café, como negra la suerte que le augura su destino más inmediato.
No sabe con cuánto tiempo puede contar porque no se lo han dicho pero tiene la certeza de que será poco, al menos para todo lo que quisiera dejar zanjado. Y así ni las ganas le acompañan, ni la ilusión, ni las fuerzas.
Si sintiera su apoyo, pero la dejó a un lado, terminó con ella, y de la noche a la mañana, o mejor dicho, de la mañana a la noche su vida realizó un cambio de sentido de la marcha. Lo que antes iba ahora venía, lo que estaba se fue, lo que estaba por venir ya no llegaría. ¿Qué había ocurrido, en qué le había fallado?. Quedó perpleja cuando lo vió acicalarse aquella noche de sábado porque no recordaba que hubieran planeado salir a ningún sitio. Se asombró aún más de cómo él le hablaba: por una parte con la confianza de tantos años compartidos, por otra parte con desprecio y desaire, irrespetuoso, por último como si la ignorara.
- Pero... ¿vamos a salir?, si no habíamos dicho...
- No vamos a salir -la cortó en seco-, voy a salir yo.
- ¿Y éso, a dónde vas?
- He quedado con una chica que conocí. Tengo que aprovechar el tiempo, que ya no tengo tanto, y las oportunidades no hay que dejarlas pasar.
- Vaya sorpresa que me estás dando. Podrías divorciarte de mí primero y luego salir con quien quisieras...
- ¡Déjame de monsergas y plánchame esa camisa!
Ella se quitó de su vista sin hacer caso a su petición, sin dar crédito a lo que estaba escuchando y viendo, sin entender la razón de ese cambio radical en él, que tan sólo unas horas antes le había recordado lo bien que habían estado la semana anterior en Valencia y luego estuvo planificando arreglos en la casa, sin olvidar el cumplido que le hizo por lo guapa que la encontraba y lo bien que se sentía con ella.
En la cocina, mientras bebía una tila que se acababa de preparar, notaba el temblor de las manos, de las piernas, el temblor de su mundo, de su vida. Sintió como un mareo parecido al tambaleo que también sufría en lo más profundo. Aquéllo no era exactamente un tambaleo, era un derrumbe repentino.
De fotolog.com (google images filtro estricto)
http://www.fotolog.com/javivilandia/28525472
Tras escuchar cerrarse la puerta de la calle de golpe y sabiendo que estaba sola, rompió a llorar, sin consuelo posible. No le dijo ni siquiera adiós y encima había dejado todo patas arriba: la toalla mojada sobre la cama, una camisa enganchada en la puerta, un pantalón en el suelo... y ese olor penetrante del perfume varonil que se había aplicado minutos antes.

Lo dejó todo tal cual, llamó a uno de sus cuatro hijos, cogió su bolso, subió al coche y se fue. No volvió hasta el lunes y esperó que él llegara para ponerle delante la documentación para iniciar los trámites de divorcio que aquella misma mañana le había preparado una abogada conocida. Él firmó, casi no habló y volvió a acicalarse para salir. Una semana después salía por la misma puerta pero llevando consigo todas sus pertenencias para alojarse en otro piso de su propiedad; así lo leyó en el documento que había firmado unos días atrás.
Desde entonces las preocupaciones y las dificultades se han hecho sus aliadas, aunque al principio el dolor y el desconcierto matizaban las durezas que iban surgiendo.
Tan sólo un mes después la han despedido de su trabajo, por estar enferma, porque han encontrado a otra persona que trabajará por menos dinero, porque a pesar de estar trabajando para la madre de una señora abogada, ésta no la tenía ni siquiera dada de alta en la Seguridad Social, porque el sinvergüenza no descansa y se aprovecha de las flaquezas del débil para llevar a cabo sus ejecuciones.
No importa ahora cómo se llama ella, sólo importa que cuando menos lo podía soportar le tocaron bien los huevos hasta que hicieron tortilla con ella.

En Enwebada, en Micros

viernes, 4 de noviembre de 2011

Enwebada en Noviembre 2011

Nos hemos atrevido con otro sitio para crear el calendario de Enwebada en Noviembre 2011.
En esta ocasión hemos elegido la imagen tras la que se identifica nometoqueslaweb quedospuntoceroes, coautora de este blog y alter ego de María José, otra de sus coautoras.
Con todos los deseos de que os guste...

lunes, 24 de octubre de 2011

Las trampas

http://gatosmuertos.blogspot.com/2009/09/las-10-mejores-trampas-de-la-historia.html
Como en la clase de Educación Física hay muchos niños y niñas de mi clase que hacen trampas siempre, nuestro profesor nos pidió el otro día que hiciéramos un trabajo sobre las trampas. Teníamos que decir:
Qué son trampas.
Qué ocurre cuando se hacen trampas.
En qué afectan a la clase de Educación Física las trampas.


Para mí las trampas son acciones que utilizamos en juegos y deportes para ganar sin respetar las reglas. Siempre que hacemos trampas nos peleamos, nos enfadamos, nos hacemos daño y también nos castigan si estamos en el colegio. Las trampas son como una gran mentira. Para mí éso es lo que son las trampas y las cosas que ocurren cuando las hacemos.

Cuando estamos en Educación Física, si alguien hace trampas y lo descubren, nos peleamos, nos castigan y también se enfada el profesor (en nuestro caso es Alberto).
Así que pido por favor que las niñas y niños de nuestra clase no hagan trampas para que así no nos castiguen, no tengamos que pelearnos y ganemos en los juegos y deportes limpiamente.
Si respetamos todos estas condiciones el profesor estará más tranquilo y satisfecho y podremos dar más Educación Física, también él no tendrá que ser como él dice "el poli con la pistola en la mano" y aunque a algunos les resulte gracioso, para mí no lo es.

Aunque esto no venga en el trabajo, me gustaría decir que si yo fuera profesor de Educación Física y mis alumnos hicieran trampas para ganar un juego o un deporte de forma sucia, yo tendría que castigarlos sin dar clase para enseñarles que gana el que hace las cosas mejor pero que no puede ganar el que hace las cosas con mentiras.

Para Educación Física, 6º de Primaria.
En Enwebada, en Coowebando

lunes, 17 de octubre de 2011

Enwebada en Octubre 2011

Nos hemos propuesto crear un calendario para cada mes del año.
Empezamos con esta imagen de Daichi y su huevo explosivo sobre un fondo del mar de La Lanzada (O Grove, Pontevedra) tomada por MVV.
Deseamos que os guste y que os sea útil.

viernes, 14 de octubre de 2011

Día Mundial del Huevo

De taringa.net
(Google images filtro estricto)
Hoy se celebra el Día Mundial del Huevo y queremos rendirle nuestro pequeño homenaje.

¡¡¡Viva el huevo!!!

Sus cualidades nutritivas, su versatilidad para ser cocinado, su fotogenia, sus múltiples usos como apuntaba nuestro colaborador Daichi, son aspectos que merecen ser destacados. El huevo, sencillo, frágil, duro, agresivo, burlesco, rico, mmmm, muy rico!!!... y la palabra que lo designa, que al pronunciarla, en su comienzo se confunde con esta otra que se emplea para referirse a las páginas y contenidos de internet, la web, sí, ésa, web, nos hacen aún más amarlo.
Por éso y por mucho más nos unimos con estos webos para celebrar la semana del webo, o del huevo, que comenzó el pasado día 6 de Octubre. Pero, por favor... ¡no terminemos como ellos!

miércoles, 12 de octubre de 2011

NO TITLE-NO SUBJECT-NO: RECOLECTA, 23 de Enero, 2003



Eres

Quien
Une mis pedazos.
Imaginarte
Es
Rozar las estrellas,
Olvidar el mundo.

Morir
A tu lado
Resultaría
Como un
Orgasmo
Salvaje

domingo, 2 de octubre de 2011

NO TITLE-NO SUBJECT-NO: RECOLECTA, 16 de Enero, 2003


Ojos de mirada hambrienta
Que cierran sus párpados para soñar
Cómo amarían a su amada.

Besaré su contorno
Y beberé las lágrimas que viertan
Cuando corran mejillas abajo.

Hambre de amor en tus ojos,
De deseo incontenido,
Que quiero satisfacer.

Miro dentro de tus ojos
Y me advierto reflejada
Como en un espejo.

Y en ellos veo mi mirada,
Hambrienta, soñando cómo amaría a su amado,
Hambrienta de amor por ti.

Escapa conmigo a un día cualquiera del futuro,
Piérdete en mí para siempre,
Me perderé en ti por siempre,
Hasta que se gaste el tiempo.
Hasta que la vida nos deje.

lunes, 26 de septiembre de 2011

Guerreros hasta el final

Hace mucho tiempo, en una dimensión muy lejana...

...un grupo de rebeldes se preparaban para dar un golpe triunfal. En esa rebelión había gigantes, brujas, magos, arqueros, soldados de piedra y droides. Todos discutían qué deberían hacer hasta que a su jefe, que era yo mismo, se le ocurrió un plan:
- Quemaremos sus cosechas, asediaremos su castillo y contaminaremos su agua.
Todos dijeron que sí, pero un mago dijo:
- ¿Cómo lo haremos? ¡Está infestado de soldados!
Pero su jefe le dijo:
- ¡Los mataremos con magia!
Se fueron al castillo pero el enemigo incineró al jefe -yo mismo- y a los trolls.
Los trolls murieron pero el jefe echó una maldición a sus enemigos.
Tomada de significadodesuenos.info
(Google images filtro estricto)

En ese momento me desperté y comprobé que todo había sido un sueño, que nadie me había querido incinerar y que no había enemigos en mi habitación, ni castillos, ni trolls, ni brujas, ni nada.
Me dí media vuelta en la cama y volví a dormirme.

En Enwebada, en Coowebando


NO TITLE-NO SUBJECT-NO: RECOLECTA, 14 de Enero, 2003


Me haces el amor con tus palabras,
Con solo leerte consigues inquietarme.
Si oigo tu voz,
El timbre de tu voz me arrulla,
Me transporta a lugares ideales
Bañados por la espuma de alguna marea
Que subió lenta por la arena,
Como tú llegaste a mí,
Lentamente, poco a poco,
Pero que tan profundamente has calado
Como la espuma de la marea
Supo filtrarse entre las rocas y la arena
Para llegar al centro de la tierra,
Para llegar al centro de mi cuerpo,
Y brotas, emerges, me desbordas
Cada vez que te pienso o te sueño,
Cada vez que te leo o te oigo,
Como brota la lava de un volcán
Con la fuerza arrolladora del fuego
Y me aniquilas, me fulminas
Y me haces resurgir de mis cenizas
Cuando me vuelves a hacer el amor
Con tus palabras, con el sonido de tu voz,
Con el recuerdo de tus manos que me atrapan,
Casi siento tu boca devorarme a besos
Y cumplo mi deseo de sentirme amada,
Brutal y dulcemente amada
Por un hombre,
Que parecía haber surgido de mis sueños,
Pero que existe, que es, que me ama,
Que me ha tenido entre sus brazos
Y me ha hecho el amor
Con su cuerpo y con sus palabras,
Con el sonido de su voz,
Y que me ha robado la voluntad
De volver a amar a nadie más
Porque sin él no soy nada.

viernes, 23 de septiembre de 2011

NO TITLE-NO SUBJECT-NO: RECOLECTA, 15 de Diciembre, 2002

Dibujar los sentimientos
Y pensar en los colores,
Poder tocar el sabor de la sal,
Degustar la piel suave,
Poro a poro,
Mirar los alrededores de la sensatez
Y adentrarme en ella
Para ver esta locura,
Tan inmensa, racional.

Volcar los astros en la tierra,
Dar la vuelta al curso de los ríos,
Respirar hacia fuera,
Correr despacio,
Pasear volando,
Sentir como estoy sintiendo
El revés de cada cosa,
Seguir y continuar soñando
Este delicioso sueño
Y algún día poder despertar,
Poder hacerlo realidad,
Poder volcar los astros en la tierra,
Poder constatar
Que volar es posible sin alas

jueves, 22 de septiembre de 2011

NO TITLE-NO SUBJECT-NO: RECOLECTA, 5 de Diciembre, 2002

Nunca pensé
que me fueran a faltar
las palabras.

Se agolpan,
vienen, van,
pero se resisten a salir
de mi mano
para arrojarse a este papel,
vehículo de expresión.

Las palabras cargadas
Como armas,
Cargadas de sentimiento,
Envueltas en su carcasa material.

Las palabras,
Útiles instrumentos
Que nos ayudan a desahogar
La presión del pecho,
La intención de los labios,
Lo encerrado en el cerebro.

Me faltan las palabras.
No fluyen de mi como yo quisiera
Y me bloqueo y no se decir
Otra cosa que no sea
Te amo, te anhelo, te quiero.

jueves, 15 de septiembre de 2011

Creo en la web

Desde que iniciamos nuestro webaje con este blog hemos incorporado una serie de enlaces a otros blogs y a otros sitios que nos gustan especialmente.
Como resulta que no siempre se detiene uno a mirar las columnas izquierda o derecha que flanquean los posts, y para llamar la atención sobre ello, vamos a relacionar aquí esos enlaces, tal y como están al día de hoy, ya que cada uno de ellos tiene un valor especial para mí.
Son los enlaces que quedan comprendidos en los apartados BLOGS QUE ME ENWEBAN y SUGERENCIAS PARA ENWEBARTE.¡Que los disfrutéis!.


Blogs que me enweban

Sugerencias para enwebarte

miércoles, 7 de septiembre de 2011

Cada uno según sus, ehem, webs y posibilidades

Se pueden comer, estrellar, tocar, afeitar y sacarles pelo, etc, etc.
María José sabe que, con mis habilidades sociales, suelo terminar tocándolos. A estas alturas muchos lo tienen asumido, es como la naturaleza del escorpión: no lo deseo, pero termino haciéndolo.

Aún así, ella ha asumido el riesgo de permitirme colarme por una gatera de su blog y hacer de las mías por aquí. Y, qué menos que, además de agradecérselo, iniciar las tropelías con algo en lo que no soy un experto, pero apunto maneras. Así que ahí va el primer enwebamiento.

Se pueden comer, estrellar, tocar, afeitar y sacarles pelo... y fotografiar ;)

Besos y achuchones, guapetona :)

martes, 6 de septiembre de 2011

Cuento de la hormiga sabia


Un día un niño fue al colegio y ese día tenía un examen. Y por el camino decía:

- ¡Voy a hacerlo muy mal, no se nada!
De: harunyahya.es
(Google images filtro estricto)

Cuando estaba a punto de entrar a clase se tropezó con una hormiga y la hormiga, que era muy sabia e inteligente se fue con el niño y en el examen le dijo al oído todas las preguntas correctamente.

Y cuando le dijeron las notas tenía ¡un diez!.

lunes, 5 de septiembre de 2011

Tubo de ensayo


Un montón de ideas, de palabras revolotean por su mente, se acercan, se alejan, no se dejan atrapar para quedarse en un papel, en orden, expresando sentimientos, contando historias, haciendo reir o llorar, desahogando el espíritu. Las ideas y las palabras que las representan pueden comportarse en ocasiones como estrellas fugaces, como una lluvia de estrellas en las noches de agosto, bellas y huidizas, refulgentes por sí mismas, ágiles, inquietas, casi entrechocándose en su deambular, como si no soportaran el calor estival.
Hay que permitir que las ideas y sus palabras se comporten de forma natural, pero se agradece que a veces se detengan un poco en su agitada carrera y se dejen atrapar y se dejen dibujar. Es entonces cuando se dejan tocar, manosear si cabe, y se muestran generosas, ricas, caprichosas. Hay que permitir que las palabras se comporten de forma natural, como todo en la vida, sólo así serán auténticas cuando las encontremos en un poema, en una historia.
Pero es duro observar cómo pasan por delante de las narices, burlonas, porque en esas ocasiones, se agolpan las ideas sin poderse ordenar en fila, como los niños en el patio del colegio para entrar en la clase tras el descanso del recreo. En esas ocasiones uno se queda como mudo y manco, impotente para expresar todo el potencial que le brota de su corazón, a punto de estallar por guardar silencio.
Para romper el hielo no se puede hacer nada porque hay que esperar a que las palabras abandonen su infantil juego del corre que te pillo. Y cuando finalmente se sientan a descansar, la boca habla por la mano que escribe. Las palabras toman orden y forma y se siente que el aire llena los pulmones e inunda el pecho, barriendo con su brisa la impotencia del silencio contenido.
Eso es lo que ocurre cuando se quiere contar toda una historia o muchas, de golpe, pero no se siente serenidad para asentar ideas, ordenarlas y darles forma con palabras. Éso también es lo que ocurre cuando finalmente se puede empezar a escribir; uno siente como si se fuera desahogando poco a poco, despacio, sin pensar, quedándose vacío momentáneamente, como el niño que llora, como el hombre que llora, desconsolado, hasta agotar sus lágrimas, hasta ahogarlas con un suspiro, al menos por esa vez, aunque la escena se vuelva a repetir una y otra vez, como las olas que vuelven a la orilla para romper en la arena mojada de la playa, una y otra vez...
Cascada en el camino a Peñalba de Santiago (El Bierzo).
Tomada por: MVV (Agosto, 2007)

Las historias, las historias... Realmente todas las historias pueden ser semejantes, tienen argumentos similares. La diferencia estriba en cómo las viven las diferentes personas, en cómo las cuentan los diferentes narradores. Las historias son partes de la vida misma y en la vida de las personas los móviles y los hechos y las consecuencias se repiten una y otra vez. La vida no tiene nada nuevo, todo se vuelve a producir como en una noria de feria que gira; lo nuevo viene aportado por las peculiaridades y las diferencias del que sube en cada cuna de la noria, o por los matices de percepción de cada uno de los viandantes que se detienen a observarla mientras gira y gira...

En Enwebada, en Micros

domingo, 4 de septiembre de 2011

El Fantasma del Almotamid

De duablelocuras.blogspot.com
(Google images filtro estricto)
Cuando empezaron las vacaciones de verano el vigilante David estaba muy aburrido, entonces buscó en las clases algo para entretenerse. En las clases había juguetes, ropa olvidada, lápices, pero lo que más le gustó fue el disfraz de fantasma que encontró en la clase de tercero.
Durante todo el verano los vecinos vieron apagar y encender las luces y también veían una sombra terrorífica. Los vecinos llamaron a la policía para que investigara lo que ocurría en el colegio. Entonces la policía vió una sombra misteriosa. La policía fue a investigar con Don Félix, Pepe, Josefina e Isabel. Todos entraron con mucho cuidado en el colegio y también con un poco de miedo. Al entrar, la policía vió que todo estaba en orden, pero no vieron al vigilante y se preocuparon aún más. Subieron a la planta de arriba y, ¡vaya susto!: ¡un fantasma de verdad!.
La policía dijo:
- ¡Alto ahí!
Y el fantasma, muerto de miedo, se quitó el disfraz. ¡Menuda sorpresa!, habían matado a dos pájaros de un tiro: David era el fantasma del Almotamid.

En Enwebada, en Coowebando

jueves, 1 de septiembre de 2011

Amor le llaman...

Tocó el centro de su cuerpo
y resurgió la armonía
de tempestades rescatada.
Entramado de miradas cómplices
repletas de palabras.
Inhalan mutuamente la fuerza que,
ingrávida, los reviste de garras.
De: infinitum.metroblog.com
(Google images filtro estricto)

La existencia sin el otro
sería posible
pero no sería intensa.
Que si se faltan,
en lo más hondo
les duele hasta el respirar,
y el lamento da un quejío que rasga
y consigue
que el mismo llanto rompa en llanto
y llore mar.

martes, 12 de julio de 2011

El viaje

Tomada de aquileana.wordpress.com
(Google images, filtro estricto)
Con la esperanza y la cuenta de los días (o noches) perdida, arañaba el fino cuarzo que la mantenía cautiva con la infructuosa intención de ir haciendo marcas que la ayudaran a saber desde cuándo estaba allí.
La concepción del universo circundante era por completo diferente a la que había conocido -allí no había ni tarde ni mañana, ni noche ni madrugada- y éso aumentaba aún más su desconcierto. Desorientada, sin consuelo, por una rendija de su aparente diáfana prisión, lo único que acertaba a ver era un fugaz destello, posiblemente causado por una lejana descarga electromagnética, o tal vez, por la colisión o el rozamiento de algún fotón.
Podía contar y contaba en grupos de sesenta, simulando segundos que unidos eran minutos y luego pasaban a ser horas, pero su tiempo allí no servía; su reloj parecía averiado, y las franjas que iba contando la iban a volver loca porque no tenía forma de anotarlas. Su GPS tampoco funcionaba y aunque así hubiera sido allí las coordenadas eran desconocidas e incomprensibles para su entender.
Sólo le quedaba esperar, sin saber bien qué, y no perder la conciencia ni las fuerzas que ya empezaban a fallarle por falta de alimentos habituales, a pesar de que en algún momento, periódicamente, por una apertura en la “pared” que se cerraba de inmediato, dentro de una vasija con similitudes con un narguileh o cachimba, le suministraban un líquido de sabor indeterminado e incomparable con cualquier sabor conocido. La ingesta la iba manteniendo pero no era suficiente. ¿Cuándo y cómo saldría de allí?
De sus carceleros lo único que sabía era que no la habían agredido, ni interrogado; le habían dado un trato correcto pero distante, sin ofrecerle posibilidad de entablar comunicación a pesar de sus intentos. Todavía recordaba que en un primer momento pudo ver su aspecto, similar al de un centauro erguido, de caminar majestuoso, y también la apariencia, entre lumínica y etérea. No sabía nada de los otros tripulantes que iban con ella en el viaje. Si hubiera sabido que los tenía justo tras la “pared”, intentando marcar el tiempo infructuosamente, haciéndose tantas preguntas como ella, desorientados, sin casi esperanza y consuelo, como ella, alimentándose de aquel líquido con sabor imposible de definir; si al menos todos lo hubieran adivinado, habrían intentado entablar comunicación, acordar reunirse, planificar una huída, aunque sin saber bien a dónde, ni cómo.
Tomado de oni.escuelas.arg.edu
(Google images, filtro estricto)

Entre toda esa confusión interminable le venían al recuerdo imágenes, diálogos de momentos pasados, de momentos felices, de otros difíciles: su casa, los paseos junto a la orilla del río, las visitas a sus padres en las tardes de los sábados, las risas de sus hijos en la calle, las mañanas de verano en alguna playa norteña, acantilados escarpados, bellos y peligrosos, misteriosos y cautivadores. Revivía para mantener un hilo de esperanza, para seguir atada a lo conocido, y a ráfagas lo iba consiguiendo: divertidas partidas de parchís, una buena copa en aquel pub, su música, las charlas y risas con los amigos, recoger a sus hijos del colegio, observar los pájaros mientras picoteaban las migas de pan del desayuno. Recordar aquella noche de un 5 de enero cuando la sorprendieron, le pintaron la cara de negro y la subieron a la carroza para completar los pajes de Baltasar en la cabalgata de Reyes Magos mientras en casa la esperaban que volviera de comprar el pan para la cena, y la sorpresa de todos cuando los saludó mientras veían pasar la cabalgata desde el balcón y la descubrieron como parte del cortejo. Las puestas de sol y de luna en el mar sereno del sur, el recuerdo de aquéllos que ya no estaban y que ahora, especialmente ahora, sentía tan cercanos.
Allí no podía fumar. Bueno, y es que tampoco tenía tabaco porque el último se lo fumó al iniciar el viaje. Pero ahora le hubiera gustado fumar uno, al menos uno, sin saber por qué ni para qué, igual para matar el tiempo, ese tiempo que era incapaz de contabilizar por mucho que se empeñaba. Ni escuchar una canción, ni leer tampoco podía. ¿Cuánto más soportaría el encierro?

                                            ^ ^ ^ ^ ^ ^ ^ ^ ^ ^ ^ ^ * * * * * * * * ^ ^ ^ ^ ^ ^ ^ ^ ^ ^

Había transcurrido ni se sabe cuánto, pero debía ser mucho tiempo porque notaba que su pelo había crecido y sus uñas también, y a pesar de que no podía ver más allá de la claridad que le llegaba a través de aquella pared de cuarzo, sí pudo apreciar un sonido como de voces, cercanas, pero era incapaz de entender lo que decían, ni siquiera sabía si conocía el idioma en el que hablaban. Pero parecían muy cercanas, casi como si estuvieran a su lado. ¿Serían los otros tripulantes o serían los centauros que la retenían?.
Tragó saliva, como preparándose para lo que pudiera ocurrir. Tenía miedo. La claridad era cada vez mayor, casi cegadora, y sentía que los sonidos de las voces cada vez más cercanos la aturdían. Quería ver y por más que se empeñaba no lo conseguía. El pánico se estaba apoderando de ella y empezaba a tener pequeñas convulsiones que atribuyó al miedo mismo, más aún cuando notó que algo la rozaba, algo o alguien la tocaba, la estaban como zarandeando, sentía que la besaban. Un sonido gutural aprisionado brotó de su garganta, liberando toda la emoción contenida, un grito y el llanto junto con el terror escrito en las facciones de su rostro.
Pudo verlos entonces. Allí estaban.
Cuando los vió y fue capaz de tocarlos pudo empezar a entender, dentro de su confusión, que algo importante había ocurrido, que algo importante estaba sucediendo. Su respiración dejó de ser agitada, se estaba tranquilizando, incluso esbozó una tímida sonrisa: ahora los veía mejor. Pero no sabía aún cómo había llegado allí ni por qué y tampoco sabía qué había ocurrido exactamente.

Algunos días después lo supo, tuvo que digerirlo despacio, ir asumiendo que todo había sido, sin serlo, como un sueño. Uno de sus hermanos le explicó que acabada de despertar de un estado de coma en el que había permanecido más de un mes tras el terrible accidente de tráfico.

En Enwebada, en Micros.

domingo, 10 de julio de 2011

Trapos sucios

Bebió de un trago la copa, dejándola en seco en la barra. Miró hacia el suelo sin ver. Pensó sólo un segundo. Cogió las llaves, el tabaco, se colgó el pesado bolso, se levantó con decisión y se dirigió hacia la salida. Necesitaba aire fresco, dejar de pensar en lo que había ocurrido la noche antes porque no conseguía sacárselo de la cabeza: una y otra vez le volvía al recuerdo la misma imagen. Tal vez si lo compartiera con alguien le pesaría menos. Pero no fue capaz de hacerlo hasta que pasaron tres meses, tres largos meses de angustia, de incomprensión, de inexplicable culpabilidad, de sentirse como si fuera insignificante, sin valor, como si fuera nada. Se lo contó una buena mañana, de repente, a la que entonces era su jefa, también amiga, que la escuchó sin dar crédito a lo que oía, indignada, y que tras escucharla la reprendió por no haberlo contado antes. No entendía cómo había podido callar durante tres meses.
Pero era ahora cuando sentía que podía, que necesitaba hablar, compartir, escuchar el parecer de su interlocutor. Notaba que le habían vuelto las fuerzas para afrontar las cosas en su justa medida y también se dió cuenta de que después de éso todo sería diferente. Sin duda su vida iba a cambiar, empezando por sus sentimientos hacia él, que durante varios años se las había ingeniado para hacerla sentir inferior, mediocre, minimizando sus valores, desvirtuando sus destrezas, situándola en un segundo plano, haciéndola pensar que dependía de él para todo, cuando en realidad era todo lo contrario porque el mediocre, el escaso en valores, el dependiente de ella era él.
Los últimos tres años, sobre todo, fueron un auténtico infierno, cada vez peor, y ésto era porque ella se negaba a ser la piltrafa en la que él la quería convertir a base de palabras, a solas y delante de la gente.
El maltrato psicológico dió un paso más. El respeto ya había salido por la puerta, el amor también a pesar de que él le decía que la quería más que a nada. Pero nadie que quiere y respeta trata con prepotencia, con sadismo, con desprecio.

Ella lo amenazó con ir con sus hijos a denunciarlo a comisaría, en plena noche. Le plantó cara y le dijo con valentía que le diera otra si tenía dos cojones.
Las cinco de la madrugada y ella sentada en la cama, con la cuna de su bebé al lado, el pequeño llorando -como todas las noches-, desesperada por no poder dormir una noche tras otra, desesperada por no tener relevo en la vigilia del niño, le pidió que estuviera pendiente porque dos horas más tarde el despertador la volvería a situar en otro día repleto de obligaciones. La respuesta de él no fue precisamente la de alguien que ama y respeta: sin cruzar palabra se levantó de la cama, pero no para atender al crío, sino para desde una posición dominante demostrar quién mandaba. La fulminante bofetada la dejó por un instante clavada en el colchón, haciéndola aún más diminuta de lo que sentía. Descargó toda su rabia y toda su envidia hacia ella con un golpe certero en la mejilla, propinado con la mano bien abierta, con los ojos desencajados, no de sueño, sino de rencor, de desprecio, todo contenido, explosionado en una sola detonación que la dejó más helada que el frío de aquella noche de mediados de noviembre. A punto estuvo de lanzarle otra descarga, la mano alzada, abierta otra vez, pero la fría mirada de ella, sus palabras cortantes lo hicieron recapacitar. No se la dió porque pudiera ser denunciado, aunque le influyera. En realidad no le volvió a pegar porque ella le dijo que a partir de ese instante nada sería igual, habría un antes y un después.

Una noche como aquella fría noche, que la dejara paralizada y sin capacidad de reacción por tres largos meses, un año más tarde: nada era ya igual. En todos esos meses le dijo que no lo quería, que quería separarse, que no lo soportaba. En todos esos meses convivió con quien decía quererla pero le reprochaba todo. Tuvo que aguantar las miradas afiladas, sentirse espiada, la angustia de poder ser agredida de nuevo. Tuvo que alzar la voz para que algún vecino se percatara de que algo extraño estaba ocurriendo, para que alguien más supiera. Tuvo que compartir la casa, pero no la cama ni la mesa, con quien decía quererla pero le demostraba odio. Un año después, una noche como aquella, ella dormía de nuevo en su cama, plácidamente, sola y bien acurrucada. Acababan de firmar el divorcio. No consentiría que nadie volviera a tratarla como si fuera nada, no consentiría que nadie le pusiera nunca más una mano encima.

En Enwebada, en Micros.




Viviendo en el astillero

Hace ahora seis años que conocimos la sentencia del juicio de primera instancia, unos días después de acabarse la Feria de Abril: habíamos perdido. Toda la algarabía de la ciudad, engalanada de encajes y volantes, se apagó repentinamente como de costumbre, igual que nuestra esperanza, como la colilla de un cigarro aplastada con saña contra el cenicero. No nos rendimos y nuestro caso se juzgó en segunda instancia: esta vez ganamos. Entonces la parte contraria se revolvió y nos llevó ante el Tribunal Supremo. Su decisión fue inapelable: habíamos ganado. Contentos, como un acusado absuelto de su presunto delito, comenzamos a organizarnos para que en pocos meses se iniciara la reparación de nuestro edificio, malogrado, agrietado, que inclinado como un barco siniestrado, seguía hundiéndose por uno de sus pilares. Pasarán unos años pero nuestro abogado conseguirá borrar de la memoria colectiva que algún día fuimos el Titanic de la Oliva.

En la biblioteca

Cn sta crisis,algo rápido y productivo:1 portátil d préstamo. S era 1 sitio idal dnd pasar dsapercibido. Algo falló:cazado en la bibliotca,lo dtuvo la policía.
Presentado al IV Concurso Literario xsms "En la Biblioteca", convocado por el Cabildo de Gran Canaria a través de su Consejería de Cultura y Patrimonio Histórico y Cultural.

En Enwebada, en Micros.



Leyendo la nube

Debía hacer un trabajo de clase: “propiedades y características de materiales cerámicos”. ¿Por dónde empezar? La bibliotecaria me aconsejó pensar palabras que resumieran lo que necesitaba, buscarlas en el catálogo. Junto al resultado, a la derecha, aparecieron otras palabras relacionadas grandesmedianaspequeñas: nube de etiquetas, puerta para más información.

Microrrelato Finalista, presentado al Concurso de Microrrelatos "El tamaño no importa, léelo" del Ayuntamiento de Cartagena. Abril de 2011. Tema: La Nube (Cloud Computing).
En Enwebada, en Micros.


jueves, 7 de julio de 2011

Dulce locura

Dedícame tu mirada,
y por un instante
detén tus ojos en mi boca,
que quiero sentirlos besándola.

Abraza mi sonrisa
y desliza tu cuerpo
con caricias que descubran
mis emociones.

Se abrirá el abanico de mis sentimientos
y entraré en una batalla contigo,
y los dos seremos vencedores
y a la vez los dos seremos vencidos.
De: fotowho.net/tokano (google images: filtro estricto)
Háblame:
un susurro se hará conmigo,
devorará como un virus mi voluntad,
seré para ti de nuevo,
resurgirá el vivo deseo
que reposa adormecido.
Me revolveré en gemidos
pero no de lamento,
continuando la lucha encarnizada,
los dedos locos por rozar,
pulsaciones que aumentan,
sangre agolpada,
oteo tu ternura y tus ansias,
subida en lo más alto,
reina de mi reino
con mi cetro entre las manos,
hundo el mástil en mi barco,
galopada salvaje,
travesía sin tregua,
éxtasis derramado de tu fuego
y de mi excitación intensa irrefrenable.

Cuando volvamos a encontrarnos,
pídeme que te dedique mi mirada,
y que por un instante
detenga mis ojos en tu boca,
que quiere sentirlos besándola,
dime sin palabras que te abrace,
que quieres sentirme en tu espalda,
secuestra mi voluntad,
invade mis territorios,
libremos otra batalla...
vencedores y vencidos...
reina de mi reino...
travesía sin tregua...
...
de mi mano cogido, duermes...
enemigo y aliado...
nos aguardan más batallas...

miércoles, 6 de julio de 2011

Serenata

Tomada por Marcos Vázquez Vidal,
La Lanzada (O Grove, Pontevedra),
2005
Cuando el desvelo se instala
en el filo de la noche
haciendo equilibrios insensatos
por no desvanecerse...

Cuando se asoma al fondo
del silente nocturno
susurro de aire acondicionado
con su hálito caliente...

Mana el sudor sin piedad,
del centro árido,
corre frente abajo
hasta ser detenido en su corriente
por el dorso de la mano.

Y mientras...
la espuma rompiente de una ola
se figura, caprichosa,
sobre húmeda arena fina
que tumbada observa absorta
el claro de luna poniente,
resfresca la noche un alud,
que no de nieve,
y sí de agua marina
que se entretiene,
en tanto va y viene,
lamiendo la orilla
de la frente candente
y llevando mar adentro
austero calor,
pájaros negros,
espinos crecidos
entre maleza.
...
...
Al Sur se va con un vuelo
que despega a todas horas
desde el deseo,
haya levante o poniente

martes, 5 de julio de 2011

Verano interminable

Tomada por Marcos Vázquez Vidal,
Cádiz 2004
Retorcida
entre las horas de la noche
y alentada
por el hastío al estío,
escucha pasar el silencio lento
de los coches,
del neón,
del led incipiente,
de alguna discusión
entre escasos transeúntes,
que nutren de vida
el asfalto aún caliente.

No puede conciliar el sueño
el gato azul de las pesadillas,
ni la ingrata madurez
que aporrea los años
persiguiendo sus talones,
mordiendo con varices
las pantorrillas.

Engalanada de ojeras,
con el cansancio a cuestas
afronta el amanecer,
casi desde su nacimiento.
Sin fuerzas, sin ganas,
desmotivada
por el maltrato
que a diario
la vida le depara,
levanta el cuerpo de la cama,
lo lleva hasta la ducha,
lo inyecta con café cargado,
con buenas intenciones,
lo viste con engaños,
con esperanzas y argucias,
lo tapa con algún trapo
y lo saca reventando
a que enfrente el día.

Mientras,
se enroscan las apariencias,
se disparan las excusas,
se enumeran negativas,
se divisan las mentiras,
la vida sigue, quería decir,
y sube la temperatura
haciendo más insoportable
la levedad del aire,
vulnerable como la sensibilidad
herida
de un amante.
Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...